Assise sur son lit, la jeune femme écoutait une musique souvent qualifiée d’assez hard. Les baffles à fond, la petite blonde faisait un tri dans ses anciens cours. Oui, anciens. Elle venait tout juste d’avoir son diplôme en poche. Les basses faisaient vibrer le sol de sa chambre. Elle aimait cette sensation d’entrer dans une bulle, de ne plus rien entendre, vivre. Mais c’était sans compter ses géniteurs qui lisaient chacun de leur côté dans le salon. Elle imaginait très bien leur tête. Les sourcils froncés, les lèvres pincés. Sa mère avait surement déjà mis ses mains sur ses oreilles. Priant son grand ami que cette musique cesse. Sixtine n’avait jamais compris pourquoi, elle, était née chez les Barattieri. Elle qui était pourtant totalement à l’opposé de la conception du monde de ses parents. Pied à terre, rebelle, fêtarde. La jeune fille était tombée dans une famille des plus catholique. Dans toutes les églises du coin, on connaissait cette famille pour être très pieuse. Et au plus grand malheur de ses parents, on les connaissait aussi pour avoir une fille totalement en dehors des chemins battus. Et ils avaient honte. Oh oui. Elle était la honte de leur famille, pourtant tellement bien et saine depuis des générations. Elle était la gangrène. Elle était le fléau, la douleur et la perte. Mais dieu sait comme Sixtine aimait ça. Elle se sentait vivante dans cette ambiance d’outre tombe. Jamais un pas de travers, jamais une parole déplacée. Non. Ce n’était pas pour elle. Loin de là. C’est avec une joie non dissimulée qu’elle entendit des pas claquer dans l’escalier. La porte de sa chambre s’ouvrit brusquement, laissant apparaître le visage rouge de son géniteur. « Angela, s’il te plait, peux-tu baisser la musique ? Avec ta chère mère, nous ne nous entendons plus très bien réfléchir. » Sixtine, de son surnom, leva les yeux au ciel. Tout parent normal lui aurait hurlé dessus. Eux, non. Ils se contentaient de lui dire s’il te plait. Essayant toujours de parler entre adultes. Sauf que ça insupportait Sixtine. Elle voulait qu’ils se lâchent, qu’ils lui hurlent dessus, qu’ils la menacent de la foutre dehors. Mais jamais rien. «  Tu rêves, j’aime cette musique. C’est ma chambre, je fais ce que je veux. » « Oui mais ma fille, c’est notre maison. » « Rien à foutre », elle se leva, alla claquer la porte, et remit sa musique au maximum. Elle voulait les pousser. Les pousser à bout, voir où étaient leurs limites, limites qu’elle n’avait encore jamais franchies. Et plus les jours passaient, plus Sixtine devenait insupportable. Si ce n’était au bord de la démence. Rentrant à des heures pas possible, ramenant milles et unes personnes dans sa chambre, touchant à tout. Ses parents étaient désespérés. Plusieurs fois, sans oser l’avouer à l’autre, ils avaient tout deux penser lui donner ses clics et ses clacs pour qu’elle parte. Mais ils ne pouvaient pas. Dieu ne leur pardonnerait jamais. Et ils voulaient rester dans ses grâces. Mais ils souffraient. Et elle, elle jubilait. « Diego, je… je pense qu’il faut qu’on parle. » Assis tous les deux dans le salon, Sixtine partie ils ne savaient trop où. Ils savaient que ça ne pouvait plus durer, loin de là. « Je pense que j’ai la solution ».

Depuis toujours, Sixtine voyait la fille de leurs voisins courir dans la rue, jouer avec ce qui semblait être ses parents. Depuis toujours, elle l’enviait. Même si elle savait très bien qu’elle n’en avait strictement pas le droit. Son père lui répétait sans cesse que Dieu n’avait pas mis sa bonté sur cette famille, les Gianelli. Ils n’avaient pas grand chose pour eux. Et n’avaient pas voulu Son aide. Et plus elle grandissait, plu Sixtine se disait qu’au final, ils avaient pris la bonne voix. Ce catholicisme qui caractérisait les Barattieri, elle n’en pouvait plus. C’était à se taper la tête contre un bloc de pierre. Mais peu importe. Elle la regardait souvent, du haut de sa chambre, et la détestait. Elle n’aurait jamais su dire pourquoi, mais c’était ainsi. Elle détestait cette fille aux cheveux bruns que tout opposait à Sixtine. Pourtant, alors qu’elle prenait de l’âge, si tout le monde connaissait ses frasques et sa rébellion constante, elle apprit aussi à connaître de on-dit la jeune Maïra. Et à son plus grand désespoir, elle comprit qu’elles deux, elles étaient pareils. Ce qui ne fit qu’accroître sa haine envers cette fille. Comment une fille de bas étages pouvait s’apparenter à elle ? Elle ne comprenait pas. Et puis le temps passe. Sans trop savoir, elles deviennent des connaissances. Puis des potes. Finalement, et parce qu'elles ont grandit, elles en viennent à faire toutes leurs soirées ensemble, à rire, se moquer des autres. Doucement, on commence à les appeler le Duo Infernales. Toujours ensemble dès qu'elles sortent de chez elles, on les pense meilleures amies. Mais seul elles deux le savent vraiment. C'est bien plus que ça. Amies, ennemies. Elles sont des mecs à l'état pur. Boissons, sorties, nutella, tout y passe. Elles sont inséparables, et pourtant, n'hésite jamais à se marcher sur les pieds. Paris, hommes, défonce. Les uns après les autres, elles ne s'arrêtent jamais. Jusqu'à mourir d'étouffement. Elles ont tout fait à deux. Et c'était dans l'ordre des choses qu'elles goûtent la peau de leur alter ego. Comportements étranges, mains volatiles. Elles ne s'en lassent pas. Cette relation finira par les tuer à petit feu. Mais dieu qu'elles sont accros.